LEVES NAUFRAGIOS

A oleadas,

un día inadvertido,

a motor bombeada

emerge la hondura

y te fallan las exclusas.

El humo del tabaco

ejerce de cabeza de turco,

coartada de la húmeda rojez

del ojo contenido.

Un niño te mira

con ojos de manantial

y escarba tus entrañas dolientes

poseedor de la verdad,

la limpia y afilada,

único sabedor de tu mal

de ida y vuelta.

Una nota,

monocorde de canción,

insulsa tonada,

sacude el arpa de tus tripas,

enredada,

desleído pentagrama,

atorando el trago

que se instala

en el centro convulso.

Dónde esconder

el grito,

jauría de dolores

no identificados

que galopan costillar.

Se encarece el aire,

respiras aliento,

reciclado y empobrecido

y la luz no vulnera

el denso visillo

de un mal día.

 

PARO DE ÁNGELES

Invitados a la indigencia,

los ángeles,

huérfanos de hombre desvalido,

duermen por los parques

escoltando palomas,

vendiendo plumas

del ala húmeda,

antes motor

y ahora lastre.

Desde cuatro esquinas,

los niños burlones

lanzan piedras crueles

contra el engendro alado.

No brilla el oro

de la ahora grasienta

melena apagada.

Desafina la trompeta

y el óxido de la espada,

sin llama de expulsión,

tiñe la ajada túnica.

No hay andén

con destino a Paraíso.

TRAGOS

Una canción espesa,

un exabrupto con soniquete,

una mirada contraída

y la niebla se torna calima.

No hay vaso necio

mas sí sorbo impertinente,

sentencias de barra

sin coro,

sin momento,

atragantadas.

Busca la dormida

y calla hasta mañana.

MALOS MALES

El nombre solapado,

sin pronunciar por doloroso,

de un mal feroz

perdura en el miedo.

El miedo libre y asumido

no huye con las certezas

de la cura posible.

Indaga el bisturí

en batalla épica,

aliado de agresivos alcaloides,

y la espera,

la espera y la prueba,

la prueba y el resultado

son nuevos compañeros

de ansia de vida.

BIOGRAFÍA

Deambulaba sin timón,

tropezando

con hombros extraños,

miradas de hielo y tizón.

Era un barco de papel.

Un naufragio,

sabido y contado,

en turbias mareas de hiel.

Imposible de atracar,

no había puerto en Badajoz,

solo el río,

vertido en mi barrio,

regaba raíces de voz.

Y al fin armas yo velé,

y acabé

sorteando mi suerte,

en calles de un norte cruel. 

La serpiente me buscó,

no me tuvo

mas pudo dejarme

veneno encallado y dolor. 

Evitado el funeral,

fui a la Corte

donde ahora el cuchillo

mi carne quería catar.

Y es que es duro callejear,

entre plazas,

buscando furtivos,

en el núcleo de la Capital.

Y la hierba me llamó,

la manzana,

la lluvia en cortina

y el polvo dulzón del carbón.

Y ahora duermo en el Caudal,

con mi hada y con mujer,

arropado

con manta de musgo,

la encina me suele cantar,

desde lejos como no,

como un eco del ayer,

pues la tierra,

redonda y danzante,

los cantos suele devolver.

Cualquier día faltaré,

como falta,

todo lo que vive,

a la hora del cambio de ser.

Mis culpas no purgaré,

mis obras no durarán,

solo quede

el leve recuerdo

de un loco que no supo estar.

A LA CALLE

Hay que salir,

esquivar galopes

de caballos de mar,

reivindicando la acera

como arrecife.

No busques portales

de agua en cascada

donde esconderte

de llamas en procesión

que el fuego es ciego,

no puede verte

pero oye la carrera.

Saca las manos

de los bolsillos candados,

libéralas para la guardia

o el ataque preventivo

que hay puñal en cola.

Y flota el plomo

como llovizna,

mas no funde en el impacto,

lento perfora,

como norma cotidiana.

Denso tráfico

de rabia en carruaje,

carrozado obús

insensible al rojo

usurpa caminos

de paso olvidado.

El reloj no cede

ni atenua el retraso

por mucho accidente

y celada nueva

que fragüe el recorrido.

SANGRE NUEVA, VIEJO ACERO

Tiene el filo

sed de piel

y el fuego hambre

de encarnadura.

Vidrio voladizo

y adoquín seco.

Dioses muertos,

resucitados de fieles,

pasean su recuerdo

en la ignorancia,

en el lema de spray

y odios viejos,

heredados de nadie,

acechan las esquinas,

el vagón

Y la glorieta inocente.

Mareas de grey,

en tribal berrea,

enarbolan banderas

siempre ajenas.

Agoniza el libro,

polvoriento de olvido,

única pócima

para el mal de rabia.

ABUELO

Ojos de brillo perdido,

secos de años llorados,

que vieron todo,

el horror que aró los surcos

de la vieja cara

y nevó la testa orgullosa

del que solo espera

cerrar el libro.

Teme el ciclo,

el retorno de aquello

que no debió ser

y fue,

y hueca dejo el alma

de una tierra áspera

ávida de fosa y plomo.

DÍAS LEVES

Hoy no profundizo,

hoy rozo silencioso,

de puntillas,

clandestino y ligero.

Hoy paso de paso,

asomado,

leve mirada,

oteando fugaz

y sigo.

Desecho ecuaciones

e incógnitas derivadas

y miro el aire,

el agua suspendida

en el clima oportuno.

El reloj desempleado

hoy no me reclama,

y estoy y no observo,

solo veo sin mirar

para que lo visto no provoque

análisis ni reflexión sesuda.

Hoy soy ser vivo,

huérfano de transcendencia,

respiro, como,

micciono, duermo.

Tal vez yazca,

del yacer amable,

y si no,

ayuno de carne

y reposo.

Mañana,

si amanece mañana,

veremos.

EN PIE, OTRA VEZ

Te incorporas del lodazal,

donde no caíste,

donde te revolcaste

a sabiendas

y buscas lluvia,

agua clara de blanca nube

que arrastre las marcas

que te llevaron al cieno.

Hay que volver al camino,

al asfalto seguro y amplio,

abandonar el alambre

sobre el abismo,

mal funambulista

casi siempre ahorcado.

No hay jarabe para la culpa,

y la vergüenza extraviada,

solo el impulso nuevo,

reconducido,

te encarrila

lejos de la cuneta.

Mira la convergencia

de rutas en horizonte

y busca el ser

que quieres ser

y el estar

donde quieres estar

sin atajos ni rotondas.

Ni duele ni humilla

la bofetada oportuna

que espabila del letargo.

Nunca es bueno el sedante

si nubla realidades,

dolores,

rabias,

hastíos,

curan con voz amable

y ojo abierto,

deslumbrado.

 

PATETISMO

Torpe despojo,

rozando el andrajo,

tomando atajos

de alcohol de abuso.

Qué logras

con la huída de abismo,

de desidia de vivir

lo que es debido.

No te absuelve

el arrepentimiento tardío,

de no hacer nada útil,

triste fantoche.

No hubo pecado

mas perdón tampoco,

por lo absurdo reiterado.

Qué será de ti

mañana,

recluso del error

del estribillo

desafinado siempre.